Foto de: Luís Coutinho
Tabaqueando ao som de: Where is my mind? - Pixies
O seu olhar era triste e vazio...
No fundo do copo apenas restava uma voz tremida e confusa, abraçada ao hálito a álcool rasca e ao tabaco de enrolar, nas suas mãos de unhas negras alguns restos de sangue seco de há vários dias...
Tropeçou na sua própria sombra e caiu à saída de uma taberna a cheirar a velho e a mijo, estatelou-se ao comprido e deixou-se adormecer de barriga para cima a olhar o mundo a andar à sua volta, cada vez mais rápido, cada vez mais rápido, cada vez mais rápido, voltou a cabeça para ao lado e vomitou... ficou inconsciente...
Acordou num quarto de paredes salpicadas de negro da humidade, com um crucifixo torto por cima da cama de ferro, demasiado pequena para o seu metro e noventa de altura e 140 kilos de peso. Na cómoda uma garrafa de bagaço semi vazia e uma navalha com sangue seco...
Não se recordava como tinha chegado ali, realmente era o seu quarto, um quarto miserável numa pensão miserável para tipos miseráveis como ele próprio. Apenas se lembrava de ver Matilde...a chorar...
Não tinha memória do seu dia, apenas retalhos de tempo entre copos de vinho tinto a martelo e de bagaceiras venenosas... o seu dia era um sem fim de lacunas, uma história sem princípio meio e fim, apenas momentos...
O seu olhar era triste e vazio...
No fundo do copo apenas restava uma voz tremida e confusa, abraçada ao hálito a álcool rasca e ao tabaco de enrolar, nas suas mãos de unhas negras alguns restos de sangue seco de há vários dias...
Tropeçou na sua própria sombra e caiu à saída de uma taberna a cheirar a velho e a mijo, estatelou-se ao comprido e deixou-se adormecer de barriga para cima a olhar o mundo a andar à sua volta, cada vez mais rápido, cada vez mais rápido, cada vez mais rápido, voltou a cabeça para ao lado e vomitou... ficou inconsciente...
Acordou num quarto de paredes salpicadas de negro da humidade, com um crucifixo torto por cima da cama de ferro, demasiado pequena para o seu metro e noventa de altura e 140 kilos de peso. Na cómoda uma garrafa de bagaço semi vazia e uma navalha com sangue seco...
Não se recordava como tinha chegado ali, realmente era o seu quarto, um quarto miserável numa pensão miserável para tipos miseráveis como ele próprio. Apenas se lembrava de ver Matilde...a chorar...
Não tinha memória do seu dia, apenas retalhos de tempo entre copos de vinho tinto a martelo e de bagaceiras venenosas... o seu dia era um sem fim de lacunas, uma história sem princípio meio e fim, apenas momentos...
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